Este es el momento en que el sacerdote va a misa
a lomos del diablo.
Este es el momento en que el pesado baúl del alba
toma a nuestra espina dorsal por una cremallera.
Este es el momento en que hiela y no brilla el sol
y sin embargo la losa sepulcral está caliente,
puesto que se mueve.
Este es el momento en que el lago se hiela desde las orillas
y el hombre desde el corazón.
Este es el momento en que los sueños no son más
que picaduras de pulgas en la piel de Marsyas.
Este es el momento en que los árboles, heridos por una cierva,
esperan que ella vuelva a lamerlos.
Este es el momento en que el reloj cobija en su vagina
los fragmentos del lenguaje de las horas.
Este es el momento en que sólo el amor de algunos
se atreve a descender a la cueva de estalactitas de aquellas lágrimas
que se suprimieron en secreto, y secretamente obraron.
Este es el momento en que necesitas escribir un poema
y decirlo en él de otro modo, completamente distinto.
_____________________________ Vladimir Holan_____________________________ “
Dolor” (1949-1955)
